CUADERNOS DEL MAULE

CD Maule Nº4 - Octubre 2008

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Segunda Edición Revista Cuadernos del Maule

2007-12-30T12:08:00.000-03:00

AÑO 1 - DICIEMBRE 2007 Nº 2

"De donde vengo, sino de estas primerizas, azules materias..." Pablo Neruda

8º PISO

Donde los edificios combaten con los árboles,

sólo hay personas en dos puntos:

En las concentradas, y en la uno norte con 4 oriente.

Gente gorda, niños felices bajo esa enorme M amarilla.

Abajo, a un hombre se le cae un paño

y mira con melancolía el pedazo de tela perdido.

“Adiós pañuelo”, ahora nadie desempolvará la oficina.

Una secretaria se encrespa las pestañas

mirando su reflejo en el edificio del frente

y en la sala de arte personas hacen un brindis.

Una y otra paloma se cruza

pintando sombras zigzagueantes en el suelo.

Un loco se pone un sombrero de paja,

desde otra ventana el viento se roba los ruidos,

hay un tronco sin sentido sobre el techo

y de un árbol surrealista sale la evidencia

de lo devorado por la gente amarilla.

Alguien habla en un dialecto incomprensible

en el metal queda la huella del zapato del tronco

mientras los papeles de dulce salen de su escondite

como bálagos alejándose con el viento sur.

Hay niñitos astronautas que nos vigilan desde la altura.

ÁNGELA BERGEZ 15 Años Talca

Columbae.

“Cantad por mí, pájaros que nacéis cada día

y en vuestro grito expresáis la inocencia del mundo”

Vicente Aleixandre.

Los poetas ya no construyen imágenes valiéndose de la paloma.

Desde que supieron que era portadora del bacilo de Koch,

desde que las tiñosas palomas superpoblaron plazas y cobertizos,

desde que su perturbador ronquido incrementó la venta de somníferos,

desde ahí que los poetas (subráyese, los buenos poetas)

no las incluyen en sus creaciones.

Después de dos guerras mundiales y no se cuantas matanzas indígenas;

después de la Caravana de la Muerte y de las detonaciones de Michael [Townley;

después de el asesinato de Mahatma Gandhi y del fallido intento de Alí Agca
las palomas han quedado sin trabajo
y ya no aparecen en ningún poema (al menos en ningún poema aclamado por la crítica)

Cuando las palomas hartaron sus inmundos estómagos

con el pan duro de esos pobres viejos arterioscleróticos,

cimentando la falsa esperanza de que la vejez es mejor vivirla,

de que el Gobierno va subir las pensiones,

de que los hijos les van a devolver la mano

y que, a esa edad, todavía es posible encontrar una pierna joven y buenamoza [que les limpie el poto.

Después de tan horrendo crimen

las palomas han sido expulsadas de todos los universos poéticos posibles.

Lo que no quita que la muy puta haya cagado mi gorrito nerudiano esta [mañana,

justo cuando iba a escribir un poema.

GUSTAVO PALAVICINO

DESTRONAR DE SOLEDADES

De cualquier modo te distingo

Oculta podrás estar en el devaneo perdido

de la muchedumbre pero sin que nada

pueda borrar el registro innato de tu presencia

Me basta con respirarte a solas

para saber que no estás acaecida

porque desde ti retorno al mundo

con la ternura ciega de quien renace

a tu encuentro

Por debajo del sol alumbran

otras estrellas mas nuevas

pero yo me precipito a beber de la luz

que nos llega intacta y recíproca

al iniciar nuestro día anónimo con firmeza

Verás que una vida juntos en borrador puede

llegar a ser tan auténtica

como el origen mismo de las cosas

pues todas las ordenaciones que trae la maduración

de los años quedan atrás a partir del instante preciso

en que disfrutamos con solo permanecer despiertos

al abrigo de nuestra cotidiana estadía.

ENRIQUE OJEDA (Talca)

FECUNDACION

María,

Rosario,

Teresa

del costado sangrante de Crista

emana calostro, leche primaria

Etelvina,

Carmen,

Margarita

beben los hombres por siglos

mientras pisan tu tierra fecunda.

Javiera,

Francisca

Patricia

estallan crines en la almohada

y caes embarazada de ollas y ciudades.

La madrugada se hará vida en tu cuerpo, pachamama.

Así comienzas tu ritual cotidiano, madre.

Ana María Leppe

CONSEJOS PARA ESCRIBIR POESÍA

LUIS HERRERA

A secas.

Con el temor de escuchar por ahí: "y voh a quién le ay ganao pa dar consejos", me doy el soberbio placer de pretender que tengo algo que aconsejar a la hora de escribir poesía, no siendo un gran "escribidor" de poesía, ni un gran escribidor de nada. Por supuesto, demos por hecho que lo principal es leer como condenado y revisar todas las tendencias líricas hasta dar con el lenguaje apropiado o al menos con el lenguaje que mejor exprese lo que uno lleva adentro. Sin obviar, por lo demás, vivir o presenciar cada experiencia a través de un cristal poético.

1- Cuando lea a Parra se sentirá tentado de escribir como Parra, pero le adelanto la sorpresa: No escribirá como Parra.

2- Cuando lea Bertoni- por ejemplo Harakiri o Jóvenes Buenas Mozas-, sonreirá, tomará un papel, saldrá a la calle y querrá escribir como Bertoni. No gaste su tiempo, nunca escribirá como Bertoni.

3- Si tiene 15 años y lee a Neruda y para más remate anda de novio(a), se dejará llevar por los 20 poemas e intentará escribir: "Me gustas cuando callas porque estás como ausente". No sea leso, nunca le saldrá igual. Ahora, si ya tiene 50 años, se cree poeta, y todavía escribe como Neruda, sin comentarios.

4- Le sucederá lo mismo al leer a Lihn, Teillier, Vallejo y Auden. Pero no pierda las esperanzas, no escribirá como ellos, aunque tal vez pueda escribir como usted.

5- Dese un tiempo para determinar si realmente es POETA o lo que sucede es que QUIERE SER POETA. La línea suele ser muy delgada. Una prueba para comprobarlo es la siguiente: vaya a un café en el centro y saque su cuadernito para escribir, si se sienta al lado del ventanal, a vista y paciencia de los transeúntes, ud. QUIERE SER POETA; al contrario, si se instala al fondo y desde ahí mira secretamente hacia la calle, ud. es POETA.

6- Escriba poesía por placer, jamás por obligación. Lo que corre para la narrativa, no corre para la poesía. Si ud. no quiere tirar unos versos, no lo haga. Lo maravilloso del lenguaje es que usted puede jugar con él cuando le plazca ¿Para qué, entonces, forzarlo?

7- Acepte la crítica e interiorice que la crítica destructiva es la más útil. Sea crítico, exigente. Antes de mostrar sus escritos pregúntese y descubra si en ellos hay algo que merezca la pena ser leído por otros. Hay buena poesía que sólo puede ser para uno y ahí debe quedar.

8- Si quiere escribir poemas cursis, hágalo, mientras sea consciente que son cursis. Será un ejercicio, una especie de limpieza. Eliminar el exceso de sentimentalismo permite trabajar con lo más decantado, lo más concreto. Si tiene deseos de escribir 800 veces "estoy tan triste", escríbalo; sólo así a la 801 podrá decir "todo está como entonces, el otoño/ y su difusa lámpara de niebla."

9- Discuta de poesía con sus pares y entienda la competencia como algo personal no como una carrera de caballos. Quizás usted no superará al poeta que tiene al lado, pero esté satisfecho si usted escribió lo mejor de usted. No hay que frustrarse si uno no es Maradona. Hay que frustrarse si uno pudo ser Cuqui Silvani y no puso el empeño en lograrlo.

10- Cuando la imaginación escasea: observar, anotar, describir.

11- No se junte con Poetas que le llaman Poeta sin haberlo leído. Cuando encuentren sus méritos para portar semejante cartel, probablemente ya no le dirán Poeta.

12- Esta máxima es fundamental: Sugiera. Diga lo que siente sin decir lo que siente. ¿Acaso en País de la Ausencia, Mistral dice que en Chile la han tratado como las berenjenas?

13- Por último, si le gusta la poesía del siglo XVII, escriba poesía del siglo XVII, pero no olvide que ud. es reflejo de su tiempo y déle un pequeño barniz del siglo XXI, un elemento, un signo, algo que le permita al lector decir: chanfle, esto tiene sentido.

Cuentos

LA OBRA MAESTRA

Mientras se rasca la cabeza piensa que tiene que crear el cuento perfecto. La gran obra maestra que desea escribir desde hace tiempo, sin embargo, hoy ya no podrá ser, le duele la cabeza, el ruido de las bocinas le molesta. Piensa que, al menos por hoy, lo mejor será dormir, descansar del ajetreo de cada día, y se cubre el cuerpo con los diarios y cartones que gentilmente han dejado en el callejón los comerciantes.

Jenny Fuentes A.

EL VUELO DE JUAN SALVADOR GAVIOTA

Las murallas inexistentes del viejo cine Palet, le devuelven el sentido a las cosas, le regalan un origen a estos años de vida en común. Una puerta con escalera, palomitas de maíz y un palco invisible. Las parejas hacían de las suyas en la oscuridad. Crujir de butacas. Nosotros, en cambio, nos besábamos como pájaros o niños. Los primeros pantallazos herían la piel del público. Algo, casi nada, entendimos del vuelo de Juan Salvador Gaviota. Teníamos aguzado el oído y la piel, no el entendimiento. La prueba de ello es que los besos de aquella noche, a pesar de los años, todavía taladran ventanas en los muros del tiempo.

Autor: Rodrigo Jara Reyes

EVANGELISTA DE NOCHES FORTUITAS

Pastora incansable. Evangelista irreverente, así de pura, me pierdo maldita en el silencio arrancado del espejo para ir de una soledad a otra, hasta los pastizales de tu carne y hacer en la pradera de tu cuerpo una liturgia con nuevo rosario y otros sacramentos.

Algo simple: Una cena con pan y vino Amor, y luego morir creyendo en la resurrección de la carne y resucitar bajo los pliegues de tu piel con un trozo de mi alma en cada mano.

Desde que te quiero amar, los dioses depositan su vigilia en los cirios de mi templo, las vírgenes cuelgan sus hábitos en mis caderas. Pero yo manzana, serpiente, niña recién vestida de mujer, tan sólo te quiero amar, hacer el amor por una noche y luego otra noche hasta que el olvido, el cansancio o la rutina nos separe Amén.

Ahora que descanso en ti, los ángeles me entregan las llaves de paraíso e infierno, las vírgenes ceden su don a esta Evangelista de cosas sencillas, como hacer el amor después de la ofrenda del vino.

El Olimpo descansa al ver que mi destino se eterniza en las alforjas de tu piel, piensan que lo nuestro es eterno. Pero Amor, recuerda que esta noche es una noche, quizás una noche fugaz y mañana será otra noche; tu comerás de mi cuerpo y yo saciaré mi sed en el agua dulce de tu espalda. Yo te quiero amar, juro que te quiero amar, así como ayer amé a Otro en su real y justa medida.

Ahora no entiendo la razón de que dios descanse en mí, sin pagar la botella de vino, sin reconocer que yo pertenezco a momentos, a instantes fortuitos y profundos que él pretende eternizar.

Silvia Rodríguez

(Talca)

DANZA MORENA

Libera ansias muchacha,

libéralas.

Rompe cadenas ancestrales,

devuelve el sentido a las palabras.

Que se haga la luz en tu danza,

no te dejes seducir por el asfalto.

Libera ansias muchacha,

libéralas.

Rompe caderas al viento,

traspasa de ritmo la esperanza

no permitas que se entuma el universo.

Que no nos falte tu vino moreno,

Libera ansias muchacha,

Libéralas.

MI OTRO INVIERNO

Llueve cruentamente sobre el Maule

corren gredientas las aguas del río

en la isla Orrego un puñado de cabras

ambulan indiferentes.

Más allá el fascinante mar

frondoso de misterio

con su belleza arrolladora

y sus jorobas crecidas hiperbólicamente.

El Mutrún anulado por la bruma

Y en la barra

Retumban los bramidos del océano.

Mientras el muelle

y la isla Orrego

duermen su sueño anual.

Y en las riberas del río Maucho

botes atados

yacen yertos

tristes y nostálgicos

esperando el retorno

del verano.

TIRSO MONTECINOS NUÑEZ. Poeta (Constitución)

Soy marioneta que vive y sobrevive

Marioneta con hilos que jamás se cortan.
Marioneta ahogada en escenarios
atada de brazos y pies.
Mi cuerpo se balancea hasta barrer el suelo,
veo la mugre,

beso el polvo,
pruebo el fango de la vida
y el sabor de la arrogancia.

Me arrastra la locura y el servilismo.

Marioneta que conquista aplausos y risas
para luego ser hilo y harapos...
Necesito hilos para alargar mis pasos.

Quiero un corazón latiendo,
filo, sangre y palabras
para soltar amarras.
Dame carne para cubrirme de piel.
Déjame ser libre

Sylvia Rojas Pastene.

Homenaje al poeta González Bastías

UN VIAJE AL RAMAL Y A LA POESÍA

Por Gabriel Rodríguez

Subimos al tren atrasados y en medio de la excitación de los poetas de Santiago que acudieron a una cita insólita: viajar por el Ramal hasta González Bastías a leer poemas en homenaje al vate de las tierras pobres.

Nos embarcamos pensando en los que no llegaron a la hora, pero pronto los versos de Amante Eledín Parraguez, autor del libro “Machuca” y las canciones folclóricas nos situaron en otra esfera, más cercana al agrado y la contemplación. Los verdes campos se extendían ante nuestros ojos agradecidos de la vida. Tortillas y huevos duros saciaban nuestra incipiente hambre mientras al imponente Maule navegaba a nuestro lado concentrando las miradas de los viajeros.

La Organización “Ciudadana Participa”, la Sociedad de Escritores de Chile filial Maule y la Comisión de Cultura de la Municipalidad de Pencahue hacían posible un viaje místico al corazón del secano costero en el último Ramal de Chile.

EL LUGAR DE LOS POETAS MUERTOS

En la estación González Bastías nos esperaba una pequeña plaza con varios toldos frente al río. En la línea férrea dos vagones destilando óxido y pasado acogieron el paseo de las visitas y el relámpago de los flash.

Rostros amistosos encabezados por don Andrés Leal, Alcalde de Pencahue, indicaban que los relojes podían descansar y que la poesía era un ejercicio natural en esas tierras.

El poeta Alberto Navero leyó dos textos de Jorge González Bastías del único ejemplar que he visto de la primera edición del libro “Poema de las Tierras Pobres”, publicado en los años cincuenta, cuando el poeta abandona Santiago y el periodismo para instalarse frente al Maule en la estación de Infiernillo. Nos recuerda que el poeta Armando Ulloa también vivió en el Ramal y falleció en el olvido. Ambos, junto a Jerónimo Lagos Lisboa formaban una triada de poetas de la cuenca del Maule.

Los poemas de “Lobo”, el último libro de Thomas Harris nos situaron en la poesía del siglo XXI y la carta de la Agregada Cultural de la Embajada de Dinamarca con libros de Hans Christian Andersen para los niños de González Bastías nos emocionan a todos. La carta hablaba “de este autor que por dos siglos ha cautivado a los niños del mundo, que narra historias simples sobre la vida”. El escritor Reinaldo Marchant entregó la donación a nombre de las ilustres visitas. Y Alejandro Morales, director del Museo O”Higginiano y de Bellas Artes de Talca regaló su bello libro sobre el Ramal.

Queso fresco, pebre, chancho en piedra, arrollado y un vino con aroma a tierra dulce fueron las delicias de ese almuerzo campestre. Después Teresa Calderón, Mario Artigas, Mauricio Barrientos, Ana María Lepe leyeron sus textos ante una audiencia expectante. Yo elijo leer textos inéditos que tal vez nunca se publicarán. Las cuecas y las tonadas del dúo que encabeza el Chilote Ayala fueron recibidas con vítores por la entusiasta audiencia.

Thomas Harris habló de los poetas olvidados que había que rescatar y reeditar, de las dificultades para que los poetas de Chile fueran valorados en su tierra, del abandono y la soledad que incitaba a muchos a alejarse de la patria. Y estábamos homenajeando a uno que, a pesar de todo, quiso vivir y morir en su tierra.

DEL REGRESO A LOS SUEÑOS

Volaron las horas a pesar del intenso calor. Como volaron los poemas y el vino dulce de Curtiduría. La despedida fue agitada y triste. Ya instalados nuevamente en el carro el grupo dio rienda suelta a sus emociones en las clásicas canciones del regreso. Intercambiamos libros y promesas de amistad, circulan abrazos y correos electrónicos.

Con el alma cargada de verdes y transparentes imágenes fuimos arribando a Talca.

Una idea volvió a alojarse en mi mente: los sueños son posibles. Haremos una biblioteca en González Bastías para que los niños del lugar conozcan las leyendas de los poetas del Maule y del mundo, para que se enamoren de su tierra y de otras tierras, para que el Ramal sea un puente a lo mejor de la humanidad.

Volveremos a inaugurar la biblioteca Jorge González Bastías y volveremos a leer poemas en el último Ramal de Chile con el cuerpo y el alma detenidas en las aguas que mansas e imponentes caminan al mar imperturbables, como la poesía, como los hombres y mujeres rectos que en la mediocridad cotidiana vislumbran el futuro en las miradas y las sonrisas de nuestros niños.

2007-12-01T10:04:00.000-03:00

Diario La Nación 04.11.2007

Diario La Nación 04.11.2007

Nace Cuadernos del Maule

En un pequeño, pero significativo acto, realizado en el café Byblos, en pleno centro de Talca, fue presentado a la comunidad el periódico literario "Cuadernos del Maule". El propósito es recoger, mostrar y potenciar la creación literaria en la región.
El periódico se caracteriza por una bella diagramación, por la disposición de los textos y el tamaño de la letra, que ayudan a que la lectura sea menos dificultosa y más amena. Saldrá a la comunidad cada dos meses, es financiado con el apoyo de particulares y por los mismos escritores. Esta publicación nace al alero de la recientemente fundada Sociedad de Escritores de Chile, en la región. "De tanto desaparecer, quisimos volver a recrear el intento de ser y de actuar", señaló Gabriel Rodríguez, presidente de la SECH Maule, en el artículo que da inicio a la primera edición de los Cuadernos. En efecto, un equipo de cinco escritores talquinos, son los responsables de llevar adelante esta quijotada de la que ya se conoce el inicio.

Liquidar a su personaje, un derecho de autor

2007-10-27T14:58:00.001-03:00

Recordarán el intento de Sir Arthur Conan Doyle de asesinar impunemente a Sherlock Holmes, más encima tirándolo de un barril por el Niágara, si mal no recuerdo. Un bochornoso episodio, ergo, tuvo que resucitarlo ante el clamor de sus lectores.

Ese y otros casos similares, me lleva a pensar que crear un personaje es todo un logro, pero deshacerse de él cuando el autor estima que éste ha cumplido su ciclo vital, es casi imposible.

Comenzaré ad ovo en el proceso creativo, imaginando al autor frente a su hoja en blanco desde la noche del tiempo: un papiro, un pergamino, un papel, una hoja de texto en Word… y el silencio, el reloj haciendo un tic tac inexorable, el editor presionando, y el blanco… terrible experiencia… Y de pronto, aparece el personaje, y al autor, que ignora que sólo es un médium, le da por imaginar que realmente lo creó él, pero tengo mis dudas.

Porque, aunque un personaje es un indiscutible ente de ficción, llega a habitar directamente al mundo, uno igual al nuestro, pero de ficción. Y sin embargo, paradojalmente real, porque existirá para siempre en la mente de quienes los recuerden, incluso superando la muerte material de su creador y brindándole la eternidad que buscaba cuando comenzó a escribir.

Es un conocido tópico ontológico afirmar que los seres y las cosas existen mientras las pensemos. Eso permite que los sustantivos abstractos, inasibles por naturaleza, sean tan reales como los sustantivos comunes y concretos. De lo cual se infiere que Donald es eterno, mientras exista alguien que nombre al pato en cuestión, mientras Disney duerme su sueño de hombre con los días contados. Lo mismo Odiseo; Puck; El Quijote; Don Juan, y Augusto, quien además tuvo la toupé de desafiar a Unamuno.

Al parecer los personajes viven para siempre, adquieren voz propia y a veces sus voces se hacen insoportables para su autor; se vuelven insolentes y contestatarios en un parloteo sin fin, mientras los lectores y sobre todo las editoriales piden más, y más, como vampiros de biblioteca, y el autor comienza a ser literalmente exprimido en su esencia vital para dar más vida y más acontecimientos al personaje.

No debemos extrañarnos, ser escritor es menos romántico de lo que piensa la mayoría, y si ya es una novela traer hijos al mundo, imagínense ustedes parir personajes, llenos de defectos, obstinados en sus obsesiones, moviéndose en un tiempo y espacio dúctil, practicando por su cuenta la libertad de expresión, y más encima, engolosinados con la vida y negándose a morir.

Marcela Adaros R.

Profesora de Estado en Castellano y Filosofía

Doctora en Educación

Escritora (Coquimbo)

YANETTE SEPÚLVEDA Y SU ANTOLOGÍA POSTUMA

2007-10-27T13:39:00.000-03:00

Yannete Sepúlveda era profesora y al momento de fallecer ejercía la docencia en la comuna de Empedrado. Su muerte a los 29 años provocó un impacto regional y resultó especialmente dolorosa para su familia y amigos de la Sociedad de Escritores, en la cual participaba activamente.

Sus textos inéditos fueron entregados por su familia al periodista Gabriel Rodríguez. Acaba de aparecer publicado el texto " Entraré en la Muerte y otros textos" que contienen una selección de poemas de Yanette, realizada por el poeta Mario Mlendez con la colaboración de Homidio Opazo.

La edición viene a poner un poco de justicia para la obra de la joven poeta sanjavierina. El libro concluye con el poema "Entraré en la Muerte".

Entraré en la / con un silencio de extranjera herida.../ Entraré en la muerte/ con el alma empapada de sudor/ por el costado emigrarán/ todas las puertas / que no pude tocar / y las algas de mis ojos / aún dormirán / sobre mis pies helados."

Periódico Literario y de Arte para la región del Maule

2007-10-07T21:33:00.000-04:00

SOBRE LA CREACION Y FINALIDAD DE “CUADERNOS DEL MAULE”

Periódico Literario y de Arte para la región del Maule

Cierta vez le preguntaron a Juan Rulfo sobre el desafío de la creación y respondió lo siguiente...“Desgraciadamente yo no tuve quién me contara cuentos; en nuestro pueblo la gente es cerrada, sí, completamente, uno es un extranjero ahí.

Están ellos platicando; se sientan en sus equipajes en las tardes a contarse historias y esas cosas; pero en cuanto uno llega, se quedan callados o empiezan a hablar del tiempo: "hoy parece que por ahí vienen las nubes..." En fin, yo no tuve esa fortuna de oír a los mayores contar historias: por ello me vi obligado a inventarlas”.

Mucho de lo descrito, anteriormente, tiene que ver con la génesis y parto de este periódico para la Región del Maule, algo parecido a inventar cuentos y levantar imágenes que nos lleven a descubrir y vivir los mitos de nuestra prolífica zona literaria y artística.

Dar vida a un producto en este mundo mercantil y hedonista, es una osadía mayor y se refuerza y cobra valor meritorio, porque esta quijotada para los usuarios es costo cero... Una sonrisa, la sencilla palabra de aliento nos permite, a este grupo de Quijotes, sentirnos satisfechos y contentos.

La finalidad no es otra que abrir puertas, puertas libres y anchas a quienes deseen participar de este hito. Su sencillez y blanca edición no promete revoluciones, ni cambios a un mundo que se resiste a ello, sin embargo aspira a dejar una huella, un sendero por donde transite el hombre libre y vea en esta hoja impresa que sus anhelos y utopías pueden retratarse junto a muchos soñadores más.

Las palabras se dan bien, para enfrentarse a hechos desagradables creando un mundo alternativo que no necesariamente debe ser privado o institucional. La palabra escrita cuando está motivada por la aspiración y el sueño, nos permite crear el mito en nuestro diario vivir.

Queremos permanecer en el tiempo. Triste es el final de los buenos proyectos que mueren a pocos días de su aparición. Pero, más triste resulta cuando la buena intención de este esfuerzo se diluye en el barril de la ácida apatía. Esperamos que esto no suceda, el entusiasmo y carisma nos energiza y potencia cada vez con mayor horizonte y es nuestro propósito servir de referente y sendero a todos quienes deseen acompañarnos.

Si hemos de morir tarde o temprano, no debemos ahorrarnos en la lucha por dejar nuestras huellas en nuestra amada región del Maule.

Alberto Navero

Talca, septiembre 28 de 2007

Leonardo Villarroel Lobos

2007-10-06T16:47:00.000-04:00

Poeta talquino por adopción, nace en 1930 en Putaendo. Los años de su adolescencia y la continuación de sus estudios lo habrán de llevar a los Seminarios de San Felipe y Santiago. Escribe desde los 17 años alentado por su participación en distintas academias literarias. Su primera aparición en un medio de prensa fue en las páginas del diario Ilustrado, 1952. Sus publicaciones: “Cardopalabras”, Premio de la Sociedad de Escritores de Talca 1988; “Los no de algunos porqué...” (1991); “Sonetos para soldados y canto a la tropa que pasa” (1991); “102 sonetos y un solo país” (1994): “Huinquilemu” poema extenso (1994), y “Un barrio entre páginas”.

Su vida profesional siempre estuvo ligada al servicio de su asignatura, el castellano, y ha sido columnista habitual del Diario El Centro, séptima región, desde su fundación. Más allá de su compromiso poético, permanece ceñido en su quehacer literario al hombre y su libertad. Desde su refugio “El almendral” nos saluda y regala estos versos para disfrute de nuestros ávidos lectores.

EL BESO

Mariposa del alma, tensa ya en la mirada,

trozo de luna blanca sobre la greda fresca,

sílaba del aceite y palabra no gustada

o quizás si por gustada nunca envanecida,

abeja herida sin par por la corola abierta,

silencio de paso en palabra jamás hablada,

gaviota de alguna ola en la noche detenida,

vuelo a punto en línea de oscuridad al alba,

pétalo de espuma aprisionado en red vacía,

vilano del horizonte en bandadas que pasan

y en la voz del tiempo siempre la misma semilla,

farol encendido en calle nunca caminada,

beso no pensado en la frente pregunta tibia

o corpiño sin broches en copa no trizada,

la misma oleaje, brisa cintura y vendimia,

la del pie descalzo al borde de huella en la playa,

la del cuerpo, arena, al viento, sal y viento el alma

en tanto el beso puro, invisible y palpitante,

voz de papel a la deriva en curso ondulante,

vacila antes de precipitarse en la cascada.

“De un árbol tal vez sus ramas mis calles

y de ellas verdes ventanas sus hojas

viendo pasar por la tierra sus sombras

al paso del sol cruzando mis valles”

De “102 sonetos y un solo país”

Cuando una obra es expuesta, pierde su punto fuerte

2007-10-06T16:39:00.000-04:00

El arte contemporáneo desde la mitad del siglo XX en adelante se vuelca sin rendición al ser humano, en todos sus actos...es decir, el ser humano se ha vuelto obra nuevamente...

Digo nuevamente pues si se observa al buen Vincent van Gogh (30 de marzo de 1853 - 29 de julio de 1890 ), no solo es la técnica del dibujar con el tubo lo que muestra de su trabajo algo rupturista, conmovedor y lleno de expresión, es por sobre todo el hecho de incorporar a los seres humanos abandonados por la pintura decorativa: el cartero, los campesinos en oración y en la cena frugal, los mismos durmiendo luego de la dura jornada, los presidiarios, el vendedor de óleos...

Este hecho que pareciera normal en la historia del arte, el de la incorporación de la existencia, no lo es si observamos la profusión con que se abusa del acto experimental en el arte contemporáneo, donde en muchas ocasiones solo se pretende ocultar una escasez de ideas, conocimientos y procesos para una real investigación y experimentación.

La experimentación como producto del análisis y la investigación, de un momento, situación o conjunto de eventos relevantes, viene en poner sobre todo en tela de juicio verdades y dogmas.

Así el “Arte Povera” (Arte Pobre, Italia 1967), por citar un ejemplo pone en entredicho la validez del arte cuando este se transforma en objeto suntuario y de consumo para nuevos ricos y grupos ascendentes que buscan en el, acceso a grupos intelectuales.

Sin embargo la experimentación fundamentada, nos acerca al reconocimiento efectivo de nuevas posibilidades creativas o constructivas no solo desde los materiales sino también desde el observador, cuando a este se lo increpa, provoca o responde, haciéndolo “parte de la obra”.

La idea de integración del espectador a la obra, contiene como podrán suponer el relevar el acto puramente asimilador por un estado sensible o sensibilizado haciendo del disfrute de las manifestaciones creativas una cuestión analítica que nos construye destruyendo dogmas.

A manera de conclusión, la carencia de vanguardias artísticas, no se extrañan únicamente por lo aburridas, monótonas y evidentes que resultan algunas bienales de arte, sino por esa capacidad de releer y revelar a unos cuantos malos imitadores de la experimentación más pura y libre.

Fulvio Fernández M.

Artista Visual

http://www.celtibbero.blogspot.com/

Primera Publicación en Cuadernos del Maule

2007-09-17T17:32:00.001-04:00

La primera publicación en Cuadernos del Maule, nos trae los siguentes poetas y una selección de sus poemas. Les invito a disfrutar de esta muestra, esperamos sea la primera de muchas.

Juan Muñoz Veillon (Talca)

Complicidad de los parques

a Maruja y Raúl

¿Quién te avisó de lo radiante en la mañana?

¿Acaso de los árboles altísimos la soledad o el pasto te llamaron?

¿Es casual el silencio que atraviesas ahora

como si no existiera más que el aire?

¿Qué es esto de extasiar mi humanidad y detenerla,

toda la vida ajena y las manos flotando,

imantado a tu vuelo?

¿De qué modo te asumo, parpadeo de polen,

jugando en el espacio y dividiéndolo?

¿Por qué tu aparición ahora, tijera entre las hojas,

inusitada golondrina infante sin futuro en el éter?

¿De qué ovario de seda te escapaste mensaje?

Por ventura, ¿no vienes de los besos que faltan

y juegas con el himen de las flores sin saber

de aquello que no vuelve?

¿Quieres decirme algo que no entiendo?

¿No querrás que se nuble la mañana de recuerdos

o tan sólo pretendes que vuelva a perseguirte?

¿Por qué me has invitado a este presentimiento

si aún no es mediodía

y tu vida es más breve que el brindis de algún pájaro?

¿Por qué me acosas, dilo, campanilla silente,

enloquecida partitura del ámbito?

Odalisca inocente, lirio que vuela, dime

si eres más que este arrobo,

algo más que este pálpito,

alguna soledad.

¿O quieres advertirme que se acerca

la poderosa sombra de esa lámpara

cuyo abrazo es la víspera de cada noche?

¿No será que huyes sin tino, máquina de espejismos

que no sabe vivir sino como ilusión?

Yo sé por qué has venido.

Yo sé porqué me rondas, hacedora de infancias fugada de sí misma.

Telegrama del vuelo que me miente,

hostia de luna suelta al universo verde,

desorden de las sílabas que no tocan el agua,

epifanía

que la naturaleza dispone cuando quiere.

Carlos Moraga Rios

INVISIBLE

La relación del tiempo y lo sucedido

parece pequeña, invisible...

y es infinita como el hilo

de un volantín de estrellas.

Las cosas suceden... no se detienen.

Es un tráfago incesante... suceden.

Caminas...no piensas,

te dejas llevar

sin imaginar que un día

perderás la estrella.

Pero hay tantas en el cielo.

¿O están en tus sueños?

Se mecen en el viento cotidiano

y caminas... no piensas,

te dejas llevar.

A veces tus embates vencen,

en otras, la estrella flota y se va.

Déjala ir, si hay tantas...

más aún en tus sueños.

¿O no las hay?

Entonces caminas...

No piensas...

Te dejas llevar.

Silvia Rodríguez

Esta alma

esculpió en mi cuerpo

Miradas y formas inacabadas,

Vírgenes y demonios invictos

Travesías sin mapa a seguir

Por océanos de barro.

Esta alma que me lleva a la ausencia

De esa parte mía que aún es distancia.

Mi centinela de insomnios rayados.

Mi ángel a la intemperie,

El espejo donde contemplo los días

Muriendo como mueren los árboles

... así ...

... por dentro.

A Pesar De Todo

no me canso de ser mamífera

bípeda y sangrante todos los meses

De ser clítoris y hormonas terminales

aunque a veces sea loba

soy mujer como perra en celo

y gusto enamorar a hombres

sólo para saber cuanto soportan.

Recuerden soy hormonal

una ciber sindicalista

en busca de trabajo

una yegua sin domar

esperando la menopausia.

Pero aún, esta mamífera sangra

tiene hormonas y pechugas naturales

y para terminar de rayar el espejo

cesante

como cualquier hombre.

Entre páginas cubiertas de hambre

y noches quemadas a puro café

continuo

con la voz pegada en el espejo

pensando si mañana seré la misma

que hoy tropieza con la ciudad

fumando, enloqueciendo

volviendo a fumar.

Mientras me desvisto de esta piel

la niña que fui observa

entre humo y silencio

a la extraña que se viste

con la piel que seré mañana.

Juan Muñoz Veillon

MÉNAGE à TROIS

Él me ordenó que lo esperara aquí, al mediodía, en la última banca frente al obelisco, pero han pasado más de dos horas y no llega. Su modo tan serio me hizo reír al principio, pero ahora entiendo que deberá ser siempre así, para que nadie de la Oficina se entere. Además, ¿quién podría comprenderlo? Si hasta yo me sorprendí la noche de fin de año, cuando sujetó mis dedos al pasarme la copa de champagne y me dijo algo sobre el nuevo siglo, que no entendí. Pero su mirada fue tan sugerente, tan significativa y poderosa en medio de la vulgaridad de la gente del Banco, que me dejó hechizado...

La alameda se está quedando vacía y ya es la hora del almuerzo. ¿Qué voy a hacer, si me quedé el fin de semana sólo para verlo? ¿Por qué seré tan tonto, preparándome y haciéndome expectativas si a lo mejor soy muy poca cosa para alguien de su nivel? ¿O me estará haciendo sufrir para que yo le sea más fácil, más sumiso todavía? Él se da cuenta cómo lo miro cada vez que paso por su escritorio, pero ¿deberé estar siempre a la espera de una señal, de un gesto suyo que ilumine mi vida? ¿Habrá entendido que nada más me importa? ¿Que lo único que quiero es su dominio, sentirlo cerca y dejar que me toque, que sea él… ¡Y si le escribo diciéndole que desde que se fijó en mí le pertenezco?...

Absorto, no escuchó la bocina ni menos advirtió los llamados de la rubia virago que acompañaba a su Jefe. Hasta que él se bajó del auto, le cogió de un brazo y le dijo al oído que pasarían la tarde juntos...

Juan Muñoz Veillon

Gabriel Rodríguez

POETICA

Ayer deposité en un mausoleo

los últimos despojos

de las palabras muertas.

Ya no estoy para banalidades.

Que nadie se queje de las consecuencias.

No por mucho jugar con papeles

se hace camino de poeta.

La poesía no es dialecto,

pancarta,

chiste,

sicología,

argumento.

Poesía es nombrarlo todo de nuevo

y el título de poeta sólo lo otorga el pueblo.

Sylvia Rojas P.

Vivir y morir

Nos pasa…
que teniendo corazón
pareciera que es mejor no tenerlo
y que tanta vida vana,
nos barre el latido

que viviendo una vida
pareciéramos vivir dos

hay un corazón en mí queriendo vivir
y un corazón fuera de mí, muriendo

hay un pulso dentro de mí
que quiere vivir

hay un pulso fuera de mí
que pide morir.

a veces el que está dentro
no quiere al que está fuera

otras, el que está fuera,
quiere ver morir al que está dentro

y así, me arrastro entre dos fuerzas
una que viviendo desea morir
y otra que muriendo desea que viva.

Kato Cortés

SUJETO DEL DÍA

Y rindes

hermoso porfiado

pleitesía a la Esperanza.

Acaso por ello te amo. Tus zapatos gastados

como las márgenes de un pájaro penetrando en el viento.

Los extremos de tus mangas

sucios como las comisuras de un niño...

Qué bello estás hoy

Sujeto del Día

redescubres la Esperanza. No sabes si la quietud

es una misma piedra redonda de la ribera

si el Sol de los libros pesa lo que el caracol de tu jardín

si existieron en la vida Kafka

los Ojos claros, serenos de Gutierre de Cetina

o el reflejo de la brisa

en las mejillas de Wilde. No sabes

si a las seis de la mañana el aroma del apio droga a los caballos

si la hojita de orégano en la sopa es un equilibrio infinito

si el circo vendrá esta primavera

junto a sus bellas acróbatas con celulitis

y aliento a lucky strike.

Sólo sabes que tienes Esperanza

que no

todo

ha de ser tan malo

aunque

todo

te esté diciendo lo contrario.

Has soñado cuatro cosas irracionales

te has tropezado en la acera y has reído

la cara del espejo está reseca después de afeitarte

el antisudoral te irrita las axilas y te irritan tantas miserias más

pero tienes Esperanza y puedes irte a la misma mierda

sin que esa imagen te importe mucho al fin y al cabo.

Rodrígo Jara

LAS MUJERES DE CALLE BALMACEDA

(A mi abuela, que vivió cien años)

Las niñas de Balmaceda no arrullan muñecas Barbie

no aparecen promocionando pañales Pampers

ni van a la catedral los sábados

a compartir la hostia de los ricos.

Las niñas de Balmaceda mecen a sus hermanos

tejen coronas con ramas de sauce

y son inmensamente felices

tanto que se olvidan del hambre y del olvido.

Las muchachas de Balmaceda se casan en abril

con hombres que conocieron en marzo

hombres de manos ásperas

que las doblan en edad y en tristeza.

Las mujeres de Balmaceda crían hijos en el polvo

y para el polvo

crían los suyos

los de otras

y los lanzan al mundo como plumas al río

/que va a ninguna parte.

Las mujeres de Balmaceda aman a hombres de piedra

aman como van al mercado

/en bicicleta

y luego envejecen alrededor del brasero

cebando mates al anochecer

mates que humedecen e iluminan

las historias simples de la cuadra.

Las mujeres de Balmaceda no conocen los espejos

se peinan con esqueletos de pescado

y lloran lloran lloran

para que sus lágrimas renueven los surcos

/resecos de la cara.

Las mujeres de Balmaceda no saben de letras

de filosofía ni de liberación

se queman las pestañas zurciendo calcetines

son especialistas en química de ollas

y Mesías para repartir un plato vacío

entre veinte chiquillos hambrientos

Alberto Navero

7,30 pm

Esta es la hora en que asoman las estrellas.

Todas las estrellas lentamente

aproximan su brillo falso.

Como si diminutos diamantes

cayeran del secreto saco del joyero.

Los autos apresurados trasladan

a sus ansiosos

amos después del paseo dominical.

The way you look tonight, canta dulcemente

Madeleine.

Ella no sabe que observo las estrellas

desde mi ventana orientada al sur

y pienso en los autos que colman

carreteras y caminos vecinales.

No quiero pensar en ella.

Mejor pienso en la lenta muerte del día,

pero sin querer asomarme a la orilla

escéptica del día moribundo.

Asusta un tema tan abismal.

Madeleine me inunda con sus

vocales melodiosas (heaven to me),

no imagina, nada sabe

y no sabrá...

lo que es mirar por la ventana

y dar la bienvenida a las primeras

estrellas que descienden de sus

coches empolvados.

Francisco Mesa Latorre

CIUDAD

He salido a caminar

bajo el cemento azul

de mi ciudad dormida.

El río muere en los

talleres industriales.

Los pescadores han emigrado

y los barcos factorías nos saludan

con banderas adornadas de riquezas.

El Mutrún amurallado esperando

a Drake,

mientras Mesa-Seco en hondonadas

de silencio ilumina algún falucho

en el eterno mar.

El tren de trocha angosta

ha cambiado sus pasajeros

por la pulpa blanca.

Jenny Fuentes

MI CASA ESTÁ CUBRIÉNDOSE DE RAÍCES

Mi casa está cubriéndose de raíces

que crecen vertiginosas

como raíces asediando la tierra.

Todo transcurre sin asombro

como si fuera lo más normal del mundo

pero van bifurcándose por los muros

clausurando puertas y ventanas

arrasando con el orden

invadiendo el íntimo desorden de mi cuarto

y una mañana de esas

vas a mirarte al espejo

pero sólo alcanzas a ver tu frente

y la línea de tu pelo

dividiendo tu cabeza en dos hemisferios

y luego buscas tus zapatos

que

dónde

dejaron

mis

zapatos

pero todos caminan por la casa

intentando seguir con su rutina,

entonces recuerdas a Gregorio Samsa

“pobre bicho” piensas

y no te impacientas

mientras las raíces se retuercen

empeñadas en atrapar arañas.

A esas alturas

la casa se encuentra sepultada hasta los tuétanos

en esa maraña invasora.

Ya nada te sorprende

hasta el instante en que oyes ladrar afuera

y quieres salir de allí

luchando en vano:

las raíces se han anquilosado ya en tus huesos

y ni siquiera tendrás la suerte

de morir como perro.

CUADERNOS DEL MAULE

2007-09-17T16:52:00.000-04:00

PRESENTACIÓN:

La refundación de la Sociedad de Escritores en el Maule es una buena noticia para la cultura. En los años de dictadura la SECH se convirtió en un baluarte de la lucha por la libertad de expresión y los derechos culturales. Después del largo silencio la filial maulina vivió años de fuerte actividad que la llevó a impulsar las primeras Ferias del Libro y los primeros Encuentros de Escritores. Después vino el cansancio, la dispersión y la apatía. La vida llevaba a cada uno por distintos rumbos y hasta hoy el tiempo para reunirse y soñar se hace difícil.

Este crudo invierno despertó nuevamente el deseo de recuperar un espacio necesario y legítimo en la vida cultural regional y nacional. De tanto desaparecer, quisimos volver a recrear el intento de ser y de actuar. Tal vez empujados por tantos antepasados ilustres que han marcado esta tierra maulina como un territorio de poesía y vino. Y de historias inolvidables de bandidos y hacendados. Aquí nació el criollismo y algunas notables novelas del boom latinoamericano. Y los poemas volcánicos de De Rokha y Neruda, así como sus infinitas disputas.

Ya sabemos que hay pocos lectores para las historias del siglo 21. Es más, se habla de la muerte del libro y el funeral de la literatura. Como nosotros creemos en la vida, también creemos que el libro vivirá aún mucho tiempo y la literatura permanecerá con el hombre. Cambiarán las formas, pero el lenguaje del espíritu permanecerá contra todas las crisis.

De este parto difícil nacen los “Cuadernos del Maule”, para dar cuenta de los nuevos intentos, de los nuevos lenguajes, de la experimentación y la tradición. Para dar forma nuevamente a los sueños de crear cultura y esa cultura sea un derecho de todos.

Por eso salen a recorrer nuevamente las calles las letras y las hojas, por que cada gesto es importante y en cada palabra se construye la vida.

Llegan a sus manos producto de un esfuerzo colectivo y con la intención de permanecer mucho tiempo. Nacen del más profundo respeto a la libertad y a la diversidad, materiales sin los cuales cualquier creación naufraga en la mediocridad. Viajan a través de manos amigas y quieren ofrecer su espacio para las nuevas voces que ya adelantan el futuro del Maule y su literatura.

Escribir es una manifestación del hombre que rompe su mutismo y se proyecta hacia el otro con sus locos afanes y sus penurias. Que este puñado de palabras despierten el deseo de seguir creando desde este territorio amable que hemos tenido la suerte de habitar y amar.

Gabriel Rodríguez

Periodista

Presidente Sociedad de Escritores de Chile filial Maule