domingo, 1 de marzo de 2009
sábado, 2 de agosto de 2008
domingo, 30 de diciembre de 2007
Segunda Edición Revista Cuadernos del Maule
AÑO 1 - DICIEMBRE 2007 Nº 2
"De donde vengo, sino de estas primerizas, azules materias..." Pablo Neruda
8º PISO
Donde los edificios combaten con los árboles,
sólo hay personas en dos puntos:
En las concentradas, y en la uno norte con 4 oriente.
Gente gorda, niños felices bajo esa enorme M amarilla.
Abajo, a un hombre se le cae un paño
y mira con melancolía el pedazo de tela perdido.
“Adiós pañuelo”, ahora nadie desempolvará la oficina.
Una secretaria se encrespa las pestañas
mirando su reflejo en el edificio del frente
y en la sala de arte personas hacen un brindis.
Una y otra paloma se cruza
pintando sombras zigzagueantes en el suelo.
Un loco se pone un sombrero de paja,
desde otra ventana el viento se roba los ruidos,
hay un tronco sin sentido sobre el techo
y de un árbol surrealista sale la evidencia
de lo devorado por la gente amarilla.
Alguien habla en un dialecto incomprensible
en el metal queda la huella del zapato del tronco
mientras los papeles de dulce salen de su escondite
como bálagos alejándose con el viento sur.
Hay niñitos astronautas que nos vigilan desde la altura.
ÁNGELA BERGEZ 15 Años Talca
Columbae.
“Cantad por mí, pájaros que nacéis cada día
y en vuestro grito expresáis la inocencia del mundo”
Vicente Aleixandre.
Los poetas ya no construyen imágenes valiéndose de la paloma.
Desde que supieron que era portadora del bacilo de Koch,
desde que las tiñosas palomas superpoblaron plazas y cobertizos,
desde que su perturbador ronquido incrementó la venta de somníferos,
desde ahí que los poetas (subráyese, los buenos poetas)
no las incluyen en sus creaciones.
Después de dos guerras mundiales y no se cuantas matanzas indígenas;
después de
después de el asesinato de Mahatma Gandhi y del fallido intento de Alí Agca
las palomas han quedado sin trabajo
y ya no aparecen en ningún poema (al menos en ningún poema aclamado por la crítica)
Cuando las palomas hartaron sus inmundos estómagos
con el pan duro de esos pobres viejos arterioscleróticos,
cimentando la falsa esperanza de que la vejez es mejor vivirla,
de que el Gobierno va subir las pensiones,
de que los hijos les van a devolver la mano
y que, a esa edad, todavía es posible encontrar una pierna joven y buenamoza [que les limpie el poto.
Después de tan horrendo crimen
las palomas han sido expulsadas de todos los universos poéticos posibles.
Lo que no quita que la muy puta haya cagado mi gorrito nerudiano esta [mañana,
justo cuando iba a escribir un poema.
DESTRONAR DE SOLEDADES
De cualquier modo te distingo
Oculta podrás estar en el devaneo perdido
de la muchedumbre pero sin que nada
pueda borrar el registro innato de tu presencia
Me basta con respirarte a solas
para saber que no estás acaecida
porque desde ti retorno al mundo
con la ternura ciega de quien renace
a tu encuentro
Por debajo del sol alumbran
otras estrellas mas nuevas
pero yo me precipito a beber de la luz
que nos llega intacta y recíproca
al iniciar nuestro día anónimo con firmeza
Verás que una vida juntos en borrador puede
llegar a ser tan auténtica
como el origen mismo de las cosas
pues todas las ordenaciones que trae la maduración
de los años quedan atrás a partir del instante preciso
en que disfrutamos con solo permanecer despiertos
al abrigo de nuestra cotidiana estadía.
ENRIQUE OJEDA (Talca)
FECUNDACION
María,
Rosario,
Teresa
del costado sangrante de Crista
emana calostro, leche primaria
Etelvina,
Carmen,
Margarita
beben los hombres por siglos
mientras pisan tu tierra fecunda.
Javiera,
Francisca
Patricia
estallan crines en la almohada
y caes embarazada de ollas y ciudades.
La madrugada se hará vida en tu cuerpo, pachamama.
Así comienzas tu ritual cotidiano, madre.
Ana María Leppe
CONSEJOS PARA ESCRIBIR POESÍA
LUIS HERRERA
A secas.
Con el temor de escuchar por ahí: "y voh a quién le ay ganao pa dar consejos", me doy el soberbio placer de pretender que tengo algo que aconsejar a la hora de escribir poesía, no siendo un gran "escribidor" de poesía, ni un gran escribidor de nada. Por supuesto, demos por hecho que lo principal es leer como condenado y revisar todas las tendencias líricas hasta dar con el lenguaje apropiado o al menos con el lenguaje que mejor exprese lo que uno lleva adentro. Sin obviar, por lo demás, vivir o presenciar cada experiencia a través de un cristal poético.
1- Cuando lea a Parra se sentirá tentado de escribir como Parra, pero le adelanto la sorpresa: No escribirá como Parra.
2- Cuando lea Bertoni- por ejemplo Harakiri o Jóvenes Buenas Mozas-, sonreirá, tomará un papel, saldrá a la calle y querrá escribir como Bertoni. No gaste su tiempo, nunca escribirá como Bertoni.
3- Si tiene 15 años y lee a Neruda y para más remate anda de novio(a), se dejará llevar por los 20 poemas e intentará escribir: "Me gustas cuando callas porque estás como ausente". No sea leso, nunca le saldrá igual. Ahora, si ya tiene 50 años, se cree poeta, y todavía escribe como Neruda, sin comentarios.
4- Le sucederá lo mismo al leer a Lihn, Teillier, Vallejo y Auden. Pero no pierda las esperanzas, no escribirá como ellos, aunque tal vez pueda escribir como usted.
5- Dese un tiempo para determinar si realmente es POETA o lo que sucede es que QUIERE SER POETA. La línea suele ser muy delgada. Una prueba para comprobarlo es la siguiente: vaya a un café en el centro y saque su cuadernito para escribir, si se sienta al lado del ventanal, a vista y paciencia de los transeúntes, ud. QUIERE SER POETA; al contrario, si se instala al fondo y desde ahí mira secretamente hacia la calle, ud. es POETA.
6- Escriba poesía por placer, jamás por obligación. Lo que corre para la narrativa, no corre para la poesía. Si ud. no quiere tirar unos versos, no lo haga. Lo maravilloso del lenguaje es que usted puede jugar con él cuando le plazca ¿Para qué, entonces, forzarlo?
7- Acepte la crítica e interiorice que la crítica destructiva es la más útil. Sea crítico, exigente. Antes de mostrar sus escritos pregúntese y descubra si en ellos hay algo que merezca la pena ser leído por otros. Hay buena poesía que sólo puede ser para uno y ahí debe quedar.
8- Si quiere escribir poemas cursis, hágalo, mientras sea consciente que son cursis. Será un ejercicio, una especie de limpieza. Eliminar el exceso de sentimentalismo permite trabajar con lo más decantado, lo más concreto. Si tiene deseos de escribir 800 veces "estoy tan triste", escríbalo; sólo así a la 801 podrá decir "todo está como entonces, el otoño/ y su difusa lámpara de niebla."
9- Discuta de poesía con sus pares y entienda la competencia como algo personal no como una carrera de caballos. Quizás usted no superará al poeta que tiene al lado, pero esté satisfecho si usted escribió lo mejor de usted. No hay que frustrarse si uno no es Maradona. Hay que frustrarse si uno pudo ser Cuqui Silvani y no puso el empeño en lograrlo.
10- Cuando la imaginación escasea: observar, anotar, describir.
11- No se junte con Poetas que le llaman Poeta sin haberlo leído. Cuando encuentren sus méritos para portar semejante cartel, probablemente ya no le dirán Poeta.
12- Esta máxima es fundamental: Sugiera. Diga lo que siente sin decir lo que siente. ¿Acaso en País de
13- Por último, si le gusta la poesía del siglo XVII, escriba poesía del siglo XVII, pero no olvide que ud. es reflejo de su tiempo y déle un pequeño barniz del siglo XXI, un elemento, un signo, algo que le permita al lector decir: chanfle, esto tiene sentido.
Cuentos
LA OBRA MAESTRA
Mientras se rasca la cabeza piensa que tiene que crear el cuento perfecto. La gran obra maestra que desea escribir desde hace tiempo, sin embargo, hoy ya no podrá ser, le duele la cabeza, el ruido de las bocinas le molesta. Piensa que, al menos por hoy, lo mejor será dormir, descansar del ajetreo de cada día, y se cubre el cuerpo con los diarios y cartones que gentilmente han dejado en el callejón los comerciantes.
Jenny Fuentes A.
EL VUELO DE JUAN SALVADOR GAVIOTA
Las murallas inexistentes del viejo cine Palet, le devuelven el sentido a las cosas, le regalan un origen a estos años de vida en común. Una puerta con escalera, palomitas de maíz y un palco invisible. Las parejas hacían de las suyas en la oscuridad. Crujir de butacas. Nosotros, en cambio, nos besábamos como pájaros o niños. Los primeros pantallazos herían la piel del público. Algo, casi nada, entendimos del vuelo de Juan Salvador Gaviota. Teníamos aguzado el oído y la piel, no el entendimiento. La prueba de ello es que los besos de aquella noche, a pesar de los años, todavía taladran ventanas en los muros del tiempo.
Autor: Rodrigo Jara Reyes
EVANGELISTA DE NOCHES FORTUITAS
Pastora incansable. Evangelista irreverente, así de pura, me pierdo maldita en el silencio arrancado del espejo para ir de una soledad a otra, hasta los pastizales de tu carne y hacer en la pradera de tu cuerpo una liturgia con nuevo rosario y otros sacramentos.
Algo simple: Una cena con pan y vino Amor, y luego morir creyendo en la resurrección de la carne y resucitar bajo los pliegues de tu piel con un trozo de mi alma en cada mano.
Desde que te quiero amar, los dioses depositan su vigilia en los cirios de mi templo, las vírgenes cuelgan sus hábitos en mis caderas. Pero yo manzana, serpiente, niña recién vestida de mujer, tan sólo te quiero amar, hacer el amor por una noche y luego otra noche hasta que el olvido, el cansancio o la rutina nos separe Amén.
Ahora que descanso en ti, los ángeles me entregan las llaves de paraíso e infierno, las vírgenes ceden su don a esta Evangelista de cosas sencillas, como hacer el amor después de la ofrenda del vino.
El Olimpo descansa al ver que mi destino se eterniza en las alforjas de tu piel, piensan que lo nuestro es eterno. Pero Amor, recuerda que esta noche es una noche, quizás una noche fugaz y mañana será otra noche; tu comerás de mi cuerpo y yo saciaré mi sed en el agua dulce de tu espalda. Yo te quiero amar, juro que te quiero amar, así como ayer amé a Otro en su real y justa medida.
Ahora no entiendo la razón de que dios descanse en mí, sin pagar la botella de vino, sin reconocer que yo pertenezco a momentos, a instantes fortuitos y profundos que él pretende eternizar.
Silvia Rodríguez
(Talca)
DANZA MORENA
Libera ansias muchacha,
libéralas.
Rompe cadenas ancestrales,
devuelve el sentido a las palabras.
Que se haga la luz en tu danza,
no te dejes seducir por el asfalto.
Libera ansias muchacha,
libéralas.
Rompe caderas al viento,
traspasa de ritmo la esperanza
no permitas que se entuma el universo.
Que no nos falte tu vino moreno,
Libera ansias muchacha,
Libéralas.
MI OTRO INVIERNO
Llueve cruentamente sobre el Maule
corren gredientas las aguas del río
en la isla Orrego un puñado de cabras
ambulan indiferentes.
Más allá el fascinante mar
frondoso de misterio
con su belleza arrolladora
y sus jorobas crecidas hiperbólicamente.
El Mutrún anulado por la bruma
Y en la barra
Retumban los bramidos del océano.
Mientras el muelle
y la isla Orrego
duermen su sueño anual.
Y en las riberas del río Maucho
botes atados
yacen yertos
tristes y nostálgicos
esperando el retorno
del verano.
TIRSO MONTECINOS NUÑEZ. Poeta (Constitución)
Soy marioneta que vive y sobrevive
Marioneta con hilos que jamás se cortan.
Marioneta ahogada en escenarios
atada de brazos y pies.
Mi cuerpo se balancea hasta barrer el suelo,
veo la mugre,
beso el polvo,
pruebo el fango de la vida
y el sabor de la arrogancia.
Me arrastra la locura y el servilismo.
Marioneta que conquista aplausos y risas
para luego ser hilo y harapos...
Necesito hilos para alargar mis pasos.
Quiero un corazón latiendo,
filo, sangre y palabras
para soltar amarras.
Dame carne para cubrirme de piel.
Déjame ser libre
Sylvia Rojas Pastene.
Homenaje al poeta González Bastías
UN VIAJE AL RAMAL Y A LA POESÍA
Por Gabriel Rodríguez
Subimos al tren atrasados y en medio de la excitación de los poetas de Santiago que acudieron a una cita insólita: viajar por el Ramal hasta González Bastías a leer poemas en homenaje al vate de las tierras pobres.
Nos embarcamos pensando en los que no llegaron a la hora, pero pronto los versos de Amante Eledín Parraguez, autor del libro “Machuca” y las canciones folclóricas nos situaron en otra esfera, más cercana al agrado y la contemplación. Los verdes campos se extendían ante nuestros ojos agradecidos de la vida. Tortillas y huevos duros saciaban nuestra incipiente hambre mientras al imponente Maule navegaba a nuestro lado concentrando las miradas de los viajeros.
La Organización “Ciudadana Participa”, la Sociedad de Escritores de Chile filial Maule y la Comisión de Cultura de la Municipalidad de Pencahue hacían posible un viaje místico al corazón del secano costero en el último Ramal de Chile.
EL LUGAR DE LOS POETAS MUERTOS
En la estación González Bastías nos esperaba una pequeña plaza con varios toldos frente al río. En la línea férrea dos vagones destilando óxido y pasado acogieron el paseo de las visitas y el relámpago de los flash.
Rostros amistosos encabezados por don Andrés Leal, Alcalde de Pencahue, indicaban que los relojes podían descansar y que la poesía era un ejercicio natural en esas tierras.
El poeta Alberto Navero leyó dos textos de Jorge González Bastías del único ejemplar que he visto de la primera edición del libro “Poema de las Tierras Pobres”, publicado en los años cincuenta, cuando el poeta abandona Santiago y el periodismo para instalarse frente al Maule en la estación de Infiernillo. Nos recuerda que el poeta Armando Ulloa también vivió en el Ramal y falleció en el olvido. Ambos, junto a Jerónimo Lagos Lisboa formaban una triada de poetas de la cuenca del Maule.
Los poemas de “Lobo”, el último libro de Thomas Harris nos situaron en la poesía del siglo XXI y la carta de la Agregada Cultural de la Embajada de Dinamarca con libros de Hans Christian Andersen para los niños de González Bastías nos emocionan a todos. La carta hablaba “de este autor que por dos siglos ha cautivado a los niños del mundo, que narra historias simples sobre la vida”. El escritor Reinaldo Marchant entregó la donación a nombre de las ilustres visitas. Y Alejandro Morales, director del Museo O”Higginiano y de Bellas Artes de Talca regaló su bello libro sobre el Ramal.
Queso fresco, pebre, chancho en piedra, arrollado y un vino con aroma a tierra dulce fueron las delicias de ese almuerzo campestre. Después Teresa Calderón, Mario Artigas, Mauricio Barrientos, Ana María Lepe leyeron sus textos ante una audiencia expectante. Yo elijo leer textos inéditos que tal vez nunca se publicarán. Las cuecas y las tonadas del dúo que encabeza el Chilote Ayala fueron recibidas con vítores por la entusiasta audiencia.
Thomas Harris habló de los poetas olvidados que había que rescatar y reeditar, de las dificultades para que los poetas de Chile fueran valorados en su tierra, del abandono y la soledad que incitaba a muchos a alejarse de la patria. Y estábamos homenajeando a uno que, a pesar de todo, quiso vivir y morir en su tierra.
DEL REGRESO A LOS SUEÑOS
Volaron las horas a pesar del intenso calor. Como volaron los poemas y el vino dulce de Curtiduría. La despedida fue agitada y triste. Ya instalados nuevamente en el carro el grupo dio rienda suelta a sus emociones en las clásicas canciones del regreso. Intercambiamos libros y promesas de amistad, circulan abrazos y correos electrónicos.
Con el alma cargada de verdes y transparentes imágenes fuimos arribando a Talca.
Una idea volvió a alojarse en mi mente: los sueños son posibles. Haremos una biblioteca en González Bastías para que los niños del lugar conozcan las leyendas de los poetas del Maule y del mundo, para que se enamoren de su tierra y de otras tierras, para que el Ramal sea un puente a lo mejor de la humanidad.
Volveremos a inaugurar la biblioteca Jorge González Bastías y volveremos a leer poemas en el último Ramal de Chile con el cuerpo y el alma detenidas en las aguas que mansas e imponentes caminan al mar imperturbables, como la poesía, como los hombres y mujeres rectos que en la mediocridad cotidiana vislumbran el futuro en las miradas y las sonrisas de nuestros niños.
sábado, 27 de octubre de 2007
Liquidar a su personaje, un derecho de autor
Recordarán el intento de Sir Arthur Conan Doyle de asesinar impunemente a Sherlock Holmes, más encima tirándolo de un barril por el Niágara, si mal no recuerdo. Un bochornoso episodio, ergo, tuvo que resucitarlo ante el clamor de sus lectores.
Ese y otros casos similares, me lleva a pensar que crear un personaje es todo un logro, pero deshacerse de él cuando el autor estima que éste ha cumplido su ciclo vital, es casi imposible.
Comenzaré ad ovo en el proceso creativo, imaginando al autor frente a su hoja en blanco desde la noche del tiempo: un papiro, un pergamino, un papel, una hoja de texto en Word… y el silencio, el reloj haciendo un tic tac inexorable, el editor presionando, y el blanco… terrible experiencia… Y de pronto, aparece el personaje, y al autor, que ignora que sólo es un médium, le da por imaginar que realmente lo creó él, pero tengo mis dudas.
Porque, aunque un personaje es un indiscutible ente de ficción, llega a habitar directamente al mundo, uno igual al nuestro, pero de ficción. Y sin embargo, paradojalmente real, porque existirá para siempre en la mente de quienes los recuerden, incluso superando la muerte material de su creador y brindándole la eternidad que buscaba cuando comenzó a escribir.
Es un conocido tópico ontológico afirmar que los seres y las cosas existen mientras las pensemos. Eso permite que los sustantivos abstractos, inasibles por naturaleza, sean tan reales como los sustantivos comunes y concretos. De lo cual se infiere que Donald es eterno, mientras exista alguien que nombre al pato en cuestión, mientras Disney duerme su sueño de hombre con los días contados. Lo mismo Odiseo; Puck; El Quijote; Don Juan, y Augusto, quien además tuvo la toupé de desafiar a Unamuno.
Al parecer los personajes viven para siempre, adquieren voz propia y a veces sus voces se hacen insoportables para su autor; se vuelven insolentes y contestatarios en un parloteo sin fin, mientras los lectores y sobre todo las editoriales piden más, y más, como vampiros de biblioteca, y el autor comienza a ser literalmente exprimido en su esencia vital para dar más vida y más acontecimientos al personaje.
No debemos extrañarnos, ser escritor es menos romántico de lo que piensa la mayoría, y si ya es una novela traer hijos al mundo, imagínense ustedes parir personajes, llenos de defectos, obstinados en sus obsesiones, moviéndose en un tiempo y espacio dúctil, practicando por su cuenta la libertad de expresión, y más encima, engolosinados con la vida y negándose a morir.
Marcela Adaros R.
Profesora de Estado en Castellano y Filosofía
Doctora en Educación
Escritora (Coquimbo)
YANETTE SEPÚLVEDA Y SU ANTOLOGÍA POSTUMA
Yannete Sepúlveda era profesora y al momento de fallecer ejercía la docencia en la comuna de Empedrado. Su muerte a los 29 años provocó un impacto regional y resultó especialmente dolorosa para su familia y amigos de la Sociedad de Escritores, en la cual participaba activamente.
Sus textos inéditos fueron entregados por su familia al periodista Gabriel Rodríguez. Acaba de aparecer publicado el texto " Entraré en la Muerte y otros textos" que contienen una selección de poemas de Yanette, realizada por el poeta Mario Mlendez con la colaboración de Homidio Opazo.
La edición viene a poner un poco de justicia para la obra de la joven poeta sanjavierina. El libro concluye con el poema "Entraré en la Muerte".
Entraré en la / con un silencio de extranjera herida.../ Entraré en la muerte/ con el alma empapada de sudor/ por el costado emigrarán/ todas las puertas / que no pude tocar / y las algas de mis ojos / aún dormirán / sobre mis pies helados."
domingo, 7 de octubre de 2007
Periódico Literario y de Arte para la región del Maule
SOBRE
Periódico Literario y de Arte para la región del Maule
Cierta vez le preguntaron a Juan Rulfo sobre el desafío de la creación y respondió lo siguiente...“Desgraciadamente yo no tuve quién me contara cuentos; en nuestro pueblo la gente es cerrada, sí, completamente, uno es un extranjero ahí.
Están ellos platicando; se sientan en sus equipajes en las tardes a contarse historias y esas cosas; pero en cuanto uno llega, se quedan callados o empiezan a hablar del tiempo: "hoy parece que por ahí vienen las nubes..." En fin, yo no tuve esa fortuna de oír a los mayores contar historias: por ello me vi obligado a inventarlas”.
Mucho de lo descrito, anteriormente, tiene que ver con la génesis y parto de este periódico para
Dar vida a un producto en este mundo mercantil y hedonista, es una osadía mayor y se refuerza y cobra valor meritorio, porque esta quijotada para los usuarios es costo cero... Una sonrisa, la sencilla palabra de aliento nos permite, a este grupo de Quijotes, sentirnos satisfechos y contentos.
La finalidad no es otra que abrir puertas, puertas libres y anchas a quienes deseen participar de este hito. Su sencillez y blanca edición no promete revoluciones, ni cambios a un mundo que se resiste a ello, sin embargo aspira a dejar una huella, un sendero por donde transite el hombre libre y vea en esta hoja impresa que sus anhelos y utopías pueden retratarse junto a muchos soñadores más.
Las palabras se dan bien, para enfrentarse a hechos desagradables creando un mundo alternativo que no necesariamente debe ser privado o institucional. La palabra escrita cuando está motivada por la aspiración y el sueño, nos permite crear el mito en nuestro diario vivir.
Queremos permanecer en el tiempo. Triste es el final de los buenos proyectos que mueren a pocos días de su aparición. Pero, más triste resulta cuando la buena intención de este esfuerzo se diluye en el barril de la ácida apatía. Esperamos que esto no suceda, el entusiasmo y carisma nos energiza y potencia cada vez con mayor horizonte y es nuestro propósito servir de referente y sendero a todos quienes deseen acompañarnos.
Si hemos de morir tarde o temprano, no debemos ahorrarnos en la lucha por dejar nuestras huellas en nuestra amada región del Maule.
Alberto Navero
Talca, septiembre 28 de 2007
sábado, 6 de octubre de 2007
Leonardo Villarroel Lobos
Poeta talquino por adopción, nace en 1930 en Putaendo. Los años de su adolescencia y la continuación de sus estudios lo habrán de llevar a los Seminarios de San Felipe y Santiago. Escribe desde los 17 años alentado por su participación en distintas academias literarias. Su primera aparición en un medio de prensa fue en las páginas del diario Ilustrado, 1952. Sus publicaciones: “Cardopalabras”, Premio de
Su vida profesional siempre estuvo ligada al servicio de su asignatura, el castellano, y ha sido columnista habitual del Diario El Centro, séptima región, desde su fundación. Más allá de su compromiso poético, permanece ceñido en su quehacer literario al hombre y su libertad. Desde su refugio “El almendral” nos saluda y regala estos versos para disfrute de nuestros ávidos lectores.
trozo de luna blanca sobre la greda fresca,
sílaba del aceite y palabra no gustada
o quizás si por gustada nunca envanecida,
abeja herida sin par por la corola abierta,
silencio de paso en palabra jamás hablada,
gaviota de alguna ola en la noche detenida,
vuelo a punto en línea de oscuridad al alba,
pétalo de espuma aprisionado en red vacía,
vilano del horizonte en bandadas que pasan
y en la voz del tiempo siempre la misma semilla,
farol encendido en calle nunca caminada,
beso no pensado en la frente pregunta tibia
o corpiño sin broches en copa no trizada,
la misma oleaje, brisa cintura y vendimia,
la del pie descalzo al borde de huella en la playa,
la del cuerpo, arena, al viento, sal y viento el alma
en tanto el beso puro, invisible y palpitante,
voz de papel a la deriva en curso ondulante,
vacila antes de precipitarse en la cascada.
y de ellas verdes ventanas sus hojas
viendo pasar por la tierra sus sombras
al paso del sol cruzando mis valles”
Cuando una obra es expuesta, pierde su punto fuerte
El arte contemporáneo desde la mitad del siglo XX en adelante se vuelca sin rendición al ser humano, en todos sus actos...es decir, el ser humano se ha vuelto obra nuevamente...
Digo nuevamente pues si se observa al buen Vincent van Gogh (30 de marzo de 1853 - 29 de julio de 1890 ), no solo es la técnica del dibujar con el tubo lo que muestra de su trabajo algo rupturista, conmovedor y lleno de expresión, es por sobre todo el hecho de incorporar a los seres humanos abandonados por la pintura decorativa: el cartero, los campesinos en oración y en la cena frugal, los mismos durmiendo luego de la dura jornada, los presidiarios, el vendedor de óleos...
Este hecho que pareciera normal en la historia del arte, el de la incorporación de la existencia, no lo es si observamos la profusión con que se abusa del acto experimental en el arte contemporáneo, donde en muchas ocasiones solo se pretende ocultar una escasez de ideas, conocimientos y procesos para una real investigación y experimentación.
La experimentación como producto del análisis y la investigación, de un momento, situación o conjunto de eventos relevantes, viene en poner sobre todo en tela de juicio verdades y dogmas.
Así el “Arte Povera” (Arte Pobre, Italia 1967), por citar un ejemplo pone en entredicho la validez del arte cuando este se transforma en objeto suntuario y de consumo para nuevos ricos y grupos ascendentes que buscan en el, acceso a grupos intelectuales.
Sin embargo la experimentación fundamentada, nos acerca al reconocimiento efectivo de nuevas posibilidades creativas o constructivas no solo desde los materiales sino también desde el observador, cuando a este se lo increpa, provoca o responde, haciéndolo “parte de la obra”.
La idea de integración del espectador a la obra, contiene como podrán suponer el relevar el acto puramente asimilador por un estado sensible o sensibilizado haciendo del disfrute de las manifestaciones creativas una cuestión analítica que nos construye destruyendo dogmas.
A manera de conclusión, la carencia de vanguardias artísticas, no se extrañan únicamente por lo aburridas, monótonas y evidentes que resultan algunas bienales de arte, sino por esa capacidad de releer y revelar a unos cuantos malos imitadores de la experimentación más pura y libre.
Fulvio Fernández M.
Artista Visual
http://www.celtibbero.blogspot.com/
lunes, 17 de septiembre de 2007
Primera Publicación en Cuadernos del Maule
La primera publicación en Cuadernos del Maule, nos trae los siguentes poetas y una selección de sus poemas. Les invito a disfrutar de esta muestra, esperamos sea la primera de muchas.
Juan Muñoz Veillon (Talca)
Carlos Moraga Rios
Silvia Rodríguez
A Pesar De Todo
Entre páginas cubiertas de hambre
MÉNAGE à TROIS
POETICA
Sylvia Rojas P.
7,30 pm
Juan Muñoz Veillon (Talca)
Complicidad de los parques
a Maruja y Raúl
¿Quién te avisó de lo radiante en la mañana?
¿Acaso de los árboles altísimos la soledad o el pasto te llamaron?
¿Es casual el silencio que atraviesas ahora
como si no existiera más que el aire?
¿Qué es esto de extasiar mi humanidad y detenerla,
toda la vida ajena y las manos flotando,
imantado a tu vuelo?
¿De qué modo te asumo, parpadeo de polen,
jugando en el espacio y dividiéndolo?
¿Por qué tu aparición ahora, tijera entre las hojas,
inusitada golondrina infante sin futuro en el éter?
¿De qué ovario de seda te escapaste mensaje?
Por ventura, ¿no vienes de los besos que faltan
y juegas con el himen de las flores sin saber
de aquello que no vuelve?
¿Quieres decirme algo que no entiendo?
¿No querrás que se nuble la mañana de recuerdos
o tan sólo pretendes que vuelva a perseguirte?
¿Por qué me has invitado a este presentimiento
si aún no es mediodía
y tu vida es más breve que el brindis de algún pájaro?
¿Por qué me acosas, dilo, campanilla silente,
enloquecida partitura del ámbito?
Odalisca inocente, lirio que vuela, dime
si eres más que este arrobo,
algo más que este pálpito,
alguna soledad.
¿O quieres advertirme que se acerca
la poderosa sombra de esa lámpara
cuyo abrazo es la víspera de cada noche?
¿No será que huyes sin tino, máquina de espejismos
que no sabe vivir sino como ilusión?
Yo sé por qué has venido.
Yo sé porqué me rondas, hacedora de infancias fugada de sí misma.
Telegrama del vuelo que me miente,
hostia de luna suelta al universo verde,
desorden de las sílabas que no tocan el agua,
epifanía
que la naturaleza dispone cuando quiere.
Carlos Moraga Rios
INVISIBLE
La relación del tiempo y lo sucedido
parece pequeña, invisible...
y es infinita como el hilo
de un volantín de estrellas.
Las cosas suceden... no se detienen.
Es un tráfago incesante... suceden.
Caminas...no piensas,
te dejas llevar
sin imaginar que un día
perderás la estrella.
Pero hay tantas en el cielo.
¿O están en tus sueños?
Se mecen en el viento cotidiano
y caminas... no piensas,
te dejas llevar.
A veces tus embates vencen,
en otras, la estrella flota y se va.
Déjala ir, si hay tantas...
más aún en tus sueños.
¿O no las hay?
Entonces caminas...
No piensas...
Te dejas llevar.
Silvia Rodríguez
Esta alma
esculpió en mi cuerpo
Miradas y formas inacabadas,
Vírgenes y demonios invictos
Travesías sin mapa a seguir
Por océanos de barro.
Esta alma que me lleva a la ausencia
De esa parte mía que aún es distancia.
Mi centinela de insomnios rayados.
Mi ángel a la intemperie,
El espejo donde contemplo los días
Muriendo como mueren los árboles
... así ...
... por dentro.
A Pesar De Todo
no me canso de ser mamífera
bípeda y sangrante todos los meses
De ser clítoris y hormonas terminales
aunque a veces sea loba
soy mujer como perra en celo
y gusto enamorar a hombres
sólo para saber cuanto soportan.
Recuerden soy hormonal
una ciber sindicalista
en busca de trabajo
una yegua sin domar
esperando la menopausia.
Pero aún, esta mamífera sangra
tiene hormonas y pechugas naturales
y para terminar de rayar el espejo
cesante
como cualquier hombre.
Entre páginas cubiertas de hambre
y noches quemadas a puro café
continuo
con la voz pegada en el espejo
pensando si mañana seré la misma
que hoy tropieza con la ciudad
fumando, enloqueciendo
volviendo a fumar.
Mientras me desvisto de esta piel
la niña que fui observa
entre humo y silencio
a la extraña que se viste
con la piel que seré mañana.
Juan Muñoz Veillon
MÉNAGE à TROIS
Él me ordenó que lo esperara aquí, al mediodía, en la última banca frente al obelisco, pero han pasado más de dos horas y no llega. Su modo tan serio me hizo reír al principio, pero ahora entiendo que deberá ser siempre así, para que nadie de
La alameda se está quedando vacía y ya es la hora del almuerzo. ¿Qué voy a hacer, si me quedé el fin de semana sólo para verlo? ¿Por qué seré tan tonto, preparándome y haciéndome expectativas si a lo mejor soy muy poca cosa para alguien de su nivel? ¿O me estará haciendo sufrir para que yo le sea más fácil, más sumiso todavía? Él se da cuenta cómo lo miro cada vez que paso por su escritorio, pero ¿deberé estar siempre a la espera de una señal, de un gesto suyo que ilumine mi vida? ¿Habrá entendido que nada más me importa? ¿Que lo único que quiero es su dominio, sentirlo cerca y dejar que me toque, que sea él… ¡Y si le escribo diciéndole que desde que se fijó en mí le pertenezco?...
Absorto, no escuchó la bocina ni menos advirtió los llamados de la rubia virago que acompañaba a su Jefe. Hasta que él se bajó del auto, le cogió de un brazo y le dijo al oído que pasarían la tarde juntos...
Juan Muñoz Veillon
Gabriel Rodríguez
POETICA
Ayer deposité en un mausoleo
los últimos despojos
de las palabras muertas.
Ya no estoy para banalidades.
Que nadie se queje de las consecuencias.
No por mucho jugar con papeles
se hace camino de poeta.
La poesía no es dialecto,
pancarta,
chiste,
sicología,
argumento.
Poesía es nombrarlo todo de nuevo
y el título de poeta sólo lo otorga el pueblo.
Vivir y morir
Nos pasa…
que teniendo corazón
pareciera que es mejor no tenerlo
y que tanta vida vana,
nos barre el latido
que viviendo una vida
pareciéramos vivir dos
hay un corazón en mí queriendo vivir
y un corazón fuera de mí, muriendo
hay un pulso dentro de mí
que quiere vivir
hay un pulso fuera de mí
que pide morir.
a veces el que está dentro
no quiere al que está fuera
otras, el que está fuera,
quiere ver morir al que está dentro
y así, me arrastro entre dos fuerzas
una que viviendo desea morir
y otra que muriendo desea que viva.
Kato Cortés
SUJETO DEL DÍA
Y rindes
hermoso porfiado
pleitesía a la Esperanza.
Acaso por ello te amo. Tus zapatos gastados
como las márgenes de un pájaro penetrando en el viento.
Los extremos de tus mangas
sucios como las comisuras de un niño...
Qué bello estás hoy
Sujeto del Día
redescubres la Esperanza. No sabes si la quietud
es una misma piedra redonda de la ribera
si el Sol de los libros pesa lo que el caracol de tu jardín
si existieron en la vida Kafka
los Ojos claros, serenos de Gutierre de Cetina
o el reflejo de la brisa
en las mejillas de Wilde. No sabes
si a las seis de la mañana el aroma del apio droga a los caballos
si la hojita de orégano en la sopa es un equilibrio infinito
si el circo vendrá esta primavera
junto a sus bellas acróbatas con celulitis
y aliento a lucky strike.
Sólo sabes que tienes Esperanza
que no
todo
ha de ser tan malo
aunque
todo
te esté diciendo lo contrario.
Has soñado cuatro cosas irracionales
te has tropezado en la acera y has reído
la cara del espejo está reseca después de afeitarte
el antisudoral te irrita las axilas y te irritan tantas miserias más
pero tienes Esperanza y puedes irte a la misma mierda
sin que esa imagen te importe mucho al fin y al cabo.
Rodrígo Jara
LAS MUJERES DE CALLE BALMACEDA
(A mi abuela, que vivió cien años)
Las niñas de Balmaceda no arrullan muñecas Barbie
no aparecen promocionando pañales Pampers
ni van a la catedral los sábados
a compartir la hostia de los ricos.
Las niñas de Balmaceda mecen a sus hermanos
tejen coronas con ramas de sauce
y son inmensamente felices
tanto que se olvidan del hambre y del olvido.
Las muchachas de Balmaceda se casan en abril
con hombres que conocieron en marzo
hombres de manos ásperas
que las doblan en edad y en tristeza.
Las mujeres de Balmaceda crían hijos en el polvo
y para el polvo
crían los suyos
los de otras
y los lanzan al mundo como plumas al río
/que va a ninguna parte.
Las mujeres de Balmaceda aman a hombres de piedra
aman como van al mercado
/en bicicleta
y luego envejecen alrededor del brasero
cebando mates al anochecer
mates que humedecen e iluminan
las historias simples de la cuadra.
Las mujeres de Balmaceda no conocen los espejos
se peinan con esqueletos de pescado
y lloran lloran lloran
para que sus lágrimas renueven los surcos
/resecos de la cara.
Las mujeres de Balmaceda no saben de letras
de filosofía ni de liberación
se queman las pestañas zurciendo calcetines
son especialistas en química de ollas
y Mesías para repartir un plato vacío
entre veinte chiquillos hambrientos
7,30 pm
Esta es la hora en que asoman las estrellas.
Todas las estrellas lentamente
aproximan su brillo falso.
Como si diminutos diamantes
cayeran del secreto saco del joyero.
Los autos apresurados trasladan
a sus ansiosos
amos después del paseo dominical.
The way you look tonight, canta dulcemente
Madeleine.
Ella no sabe que observo las estrellas
desde mi ventana orientada al sur
y pienso en los autos que colman
carreteras y caminos vecinales.
No quiero pensar en ella.
Mejor pienso en la lenta muerte del día,
pero sin querer asomarme a la orilla
escéptica del día moribundo.
Asusta un tema tan abismal.
Madeleine me inunda con sus
vocales melodiosas (heaven to me),
no imagina, nada sabe
y no sabrá...
lo que es mirar por la ventana
y dar la bienvenida a las primeras
estrellas que descienden de sus
coches empolvados.
Francisco Mesa Latorre
CIUDAD
He salido a caminar
bajo el cemento azul
de mi ciudad dormida.
El río muere en los
talleres industriales.
Los pescadores han emigrado
y los barcos factorías nos saludan
con banderas adornadas de riquezas.
El Mutrún amurallado esperando
a Drake,
mientras Mesa-Seco en hondonadas
de silencio ilumina algún falucho
en el eterno mar.
El tren de trocha angosta
ha cambiado sus pasajeros
por la pulpa blanca.
Jenny Fuentes
MI CASA ESTÁ CUBRIÉNDOSE DE RAÍCES
Mi casa está cubriéndose de raíces
que crecen vertiginosas
como raíces asediando la tierra.
Todo transcurre sin asombro
como si fuera lo más normal del mundo
pero van bifurcándose por los muros
clausurando puertas y ventanas
arrasando con el orden
invadiendo el íntimo desorden de mi cuarto
y una mañana de esas
vas a mirarte al espejo
pero sólo alcanzas a ver tu frente
y la línea de tu pelo
dividiendo tu cabeza en dos hemisferios
y luego buscas tus zapatos
que
dónde
dejaron
mis
zapatos
pero todos caminan por la casa
intentando seguir con su rutina,
entonces recuerdas a Gregorio Samsa
“pobre bicho” piensas
y no te impacientas
mientras las raíces se retuercen
empeñadas en atrapar arañas.
A esas alturas
la casa se encuentra sepultada hasta los tuétanos
en esa maraña invasora.
Ya nada te sorprende
hasta el instante en que oyes ladrar afuera
y quieres salir de allí
luchando en vano:
las raíces se han anquilosado ya en tus huesos
y ni siquiera tendrás la suerte
de morir como perro.
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